|
|
Мелодия души Веры Север.
Все говорят: постой, постой..
А как тут постоишь,
когда тебя не ставят в грош,
и ты для многих - «мышь»...
Трава желтеет на глазах,
пророчеству назло,
как будто знает адреса
где снега намело...
Все говорят: постой, постой..
Но я уже не жду,
и только чувствую пятой
последнюю плиту..
Что будет завтра? - Мир.. война!? -
Кто знает, тот молчит...
И только неба седина
светлеет от молитв..
Ни вам, ни мне не изменить
ход жизни и борьбы,
где чувством собственной вины
мы на крючке судьбы..
|
Я думаю правда – такой себе бонус
расставить все точки над буквою «и» -
Без правды мир плачет, смеётся и стонет,
не в силах поднять от потерь головы...
И что вы хотите, чтоб я вам сказала?...
У правды стиль жизни суровой войны.
Её не задобрить ни «хлебом» ни салом -
она – вечный воин в тяжёлые дни...
|
Кто бы мог? - Не понимаю!
Я, конечно, не святая
в паутине бытия,
чтоб не думать про себя...
Но, когда игнор повсюду:
этот любит, тот не любит;
и меняются цвета -
это явно неспроста..
Трудно шастать по карнизу,
вновь доверившись капризу,
слыша голос изнутри
в ожидании зари,
на предмет любви высокой,
такой близкой и далёкой,
что кружится голова..
и не только у меня...
Кто бы смог, играя словом,
с передышкой между голом,
удивить весь белый свет,
ставя прочерк вместо «нет»..
|
Я не жду...
Откуда только столько версий -
не пойму...
Может это от диверсий,
что затеяли войну...
Каждый день с утра до ночи ожидание не спит,
и, как пробка из бутылки,
к потолку стрелой летит...
Нерв натянут до предела, сходит психика с ума:
кто-то режет себе вены,
кто-то злится почём зря...
Я не жду, но по тревоге вся навытяжку стою
и, по силе веры Богу, отдаю молитве грусть...
|
Ничего не понимаю: кто я есть,
куда иду...
Но, под утро просыпаясь,
в гости жду свою мечту,
поднимаясь выше неба,
взглядом балуя зарю,
на полоске узкой света -
здравствуй солнцу говорю...
И пока другие плачут,
строят планы на века,
у меня одна задача:
не свалять бы дурака!...
И по ходу дел от мыслей
никуда не убегать,
даже, если в споре с жизнью
будет трудно устоять... |
Опять и опять накаляются страсти,
и каждый готов говорить в микрофон,
чтоб вырваться ветром, срывая все мачты,
и к чёрту послать: а иди-ка ты вон!...
Не думай, что ты где-то там – посторонний,
и правду не сможешь чужую принять,
и будешь молиться за всех на иконе,,
пока в зимней спячке достойные спят,
пока нарастает в безветрии сила,
тревога не ходит в лесу по пятам,
и кто-то под церковью немощным милость
даёт просто так, заплатив по счетам..
Не думай, что страсти уходят бесследно,
и кто-то живёт из чинуш на свои...
Не зря же луна многим видится бледной,
и давит присутствием вечной вины.
|
Яйца цвета крови, Паска на столе...
В мыслях гроб Господен радостью во мне.
Нет мощей. Воскресен Он во все века!
Кто не верит – грешен! - Жизнь полна греха!
В вере сила Божья! Жизнь во всём – Любовь!-
Пасха – Воскресенье входит в каждый дом
Через искупленье, через сердца боль..
Смотрят звёзды с неба. В ожиданьи мир
Из Его оркестра светлых добрых сил!
Яйца цвета крови. Паска на столе.
Мир крещённый молит счастья на земле...
|
«Цыплёнок» - он ещё не «курица»,
чтоб на него влиял указ,
судом верховным была улица,
не для отвода только глаз..
Когда в запасе мало времени,
и жизнь – степная белена -
туманит разум недоверием,
и в головах людских война
прошу творца на пропитание
два слова, веские для всех,
что, пережив судьбы страдания,
откроют тайну на успех..
Когда в запасе мало времени,
а ты готов идти на взлёт,
ещё в себе не разуверившись,
что будешь вписан в поворот..
Иди вперёд, судьбе навстречу,
верь в исполнение мечты,
и не теряй от склок дар речи
на общем фоне суеты..
Не важно улицу иль дворик
увидишь ты в конце пути,
и кто: сапожник или дворник
подаст в последний час воды...
|
страницы: 1 2 3 4 показать все произведения |
книги
Всепрощение
Дорога до храму
Молитва о земле
Перекопская земля
Другие произведения
1. Взрослые как дети
2. Кручусь как белка в колесе
3. Слабак
4. Озеро обид
5. Чебурашка
6. На разломе веков
7. Не смешно...
8. Когда у всех по кружке...
9. Жизнь продолжается
10. Прозрение |
