
Он хочет знать о том, что будет, а я о том, что есть уже, и почему сегодня люди, как буквы, пляшут на клише.. И нам от вымысла не скрыться, не спрятать в дальний угол боль.. и, поднимаясь в небо птицей, нельзя забыть свою любовь.. Он рвётся ввысь, мечтой играя, а я лечу к земле с небес, порой ещё не понимая, насколько важен судьбы крест... Пускай я раненая птица и на дворе стоит январь - перо, бумага... те же лица - мои целители от ран. Зачем мне знать о том, что будет, когда я знаю то, что есть... И кто потом меня осудит, что цель моя - творенья свет, ни там, где звёзды ярко светят, и млечный путь зовёт вперёд, а там, где снег с дождём и ветром смеётся, плачет и поёт...
|