Он хочет знать о том, что будет,
а я о том, что есть уже,
и почему сегодня люди,
как буквы, пляшут на клише..
И нам от вымысла не скрыться,
не спрятать в дальний угол боль..
и, поднимаясь в небо птицей,
нельзя забыть свою любовь..
Он рвётся ввысь, мечтой играя,
а я лечу к земле с небес,
порой ещё не понимая,
насколько важен судьбы крест...
Пускай я раненая птица
и на дворе стоит январь -
перо, бумага... те же лица -
мои целители от ран.
Зачем мне знать о том, что будет,
когда я знаю то, что есть...
И кто потом меня осудит,
что цель моя - творенья свет,
ни там, где звёзды ярко светят,
и млечный путь зовёт вперёд,
а там, где снег с дождём и ветром
смеётся, плачет и поёт...
|
